- Gosto menos desse mundo em que existem estupros coletivos.
Gosto menos dessa cidade que desconheço, onde mulheres sofrem estupros coletivos. Uma ação individual parece uma patologia menos repugnante que a coletiva. Deixo pra minhas filhas um mundo pior do que encontrei. Isso tudo me dá uma baita sensação de fracasso. Como mulher acho que deveria ter lutado mais. Espero que ainda dê tempo de fazer alguma coisa útil com esse amargor pela minha condição feminina no mundo.
Minhas amigas vêm logo em meu socorro tentando catar meus estilhaços lançados por todos os cantos da tela.
-"Não sei se atos como esse, ou piores, nao foram até mais comuns quando éramos nós apenas meninas. A grande diferença está na divulgação, no acesso rápido e mundial aos fatos. Nós hoje, mulheres de todo o mundo, fizemos sim! Nos acotovelamos por mais espaço e igualdade. Deixamos para nossas filhas um mundo que sabe, que não tem mais como esconder. E façamos, façamos mais! Denúncia é ação!", diz a amiga otimista, que resgata minha cabeça que rolava no canto da timeline e me põe no prumo.
Logo em seguida, mais uma se desnuda em meu socorro e comenta:
-"Eu tenho pensado muito nisso, me sentindo minúscula e atordoada com um cotidiano que parece impossível. Tem algo bestialmente violento no ar. Não sei se é de hoje ou de sempre, mas tem pesado muito por agora. O pior é tolher os movimentos mais criativos de que se é capaz", diz a amiga artista que, ao me estender o braço, me faz sentir as mãos novamente.
E, por último, chega a amiga de infância :
-"Tão absurda essa violência, pois nos faz parecer seres pequenos e frágeis, quando não somos! Somos fortes para trabalhar, ocupar cargos importantes em empresas e no governo. Mas, ainda assim, sofremos com homens que acham que são seres superiores e tudo podem! Às vezes tenho tanta raiva que chego a desejar a morte para esses crápulas, mas sei que isso só atrapalha minha evolução. Nos resta protestar e cobrar justiça!"
Minha amiga de infância, minha melhor amiga. A que me devolve meu sexo, minha virgindade, em segundos, minha inocência perdida em eras pré virtuais. Depois de um silêncio de 50 anos, a filha do homem que me abusou menina rompe o mutismo, da forma que lhe foi possível.
Uma bomba atômica explode no meu peito. Vejo um cogumelo gigante como a Rosa de Hiroshima brotar no céu da minha pequena nuvem digital. Quase digo pra ela se absolver desse desejo de sangue e reparação. Que ela deve se perdoar porque deseja a morte do pai. Que quem tem a adaga em punho muitas vezes só tem medo. Mas não digo. Já há demasiado sangue derramado numa simples tela de computador.
E talvez a amiga otimista esteja certa, pois nós mulheres temos hoje a palavra e uma voz.
A van do estupro coletivo da turista americana é o nosso carro bomba da Al-kaheda. Só que agora ele não explode sem que ninguém saiba, mas em tempo real, na world wild web.
~Karen B.
